De tirarme de cabeza en cualquier rincón del recuerdo, o coger notas y clavarme el puto recuerdo, pero por fuera gritando: "¡no te quiero aquí!" en repetición, en punto muerto. De quitarme la vida en cada precipicio de tus costillas. Atreverme a sentir el frío de todo hueco que quede libre en cada poro de tus manías tontas, y sentirte como el amanecer de noviembre en pleno cambio de estación. De clavarme el tiempo con el ruido del tictac, o de excusas o pretextos.Que sí, que echo de menos cuando me jodías hasta el fondo" o gilipolleces masoquistas por el estilo, en las que sí...te echo de menos. De escribir este tipo de cosas en mis tiempos libres, tiempos de cagarme en la puta madre de quien creó eso de expresarse para desahogar, no sé qué coño hago que sólo consigo inundar más esta puta mierda. De despedidas, de no saber cómo acabar lo que se empieza, de querer tener el mejor final, y sólo cagarla. De ser yo, de tener ese puto defecto de mesclar miedo con orgullo. De estar aquí, de caer, seguir y continuar.
